Al mè aşèj balsâmich
Ânca mé, da bòun arşân, ä rispètt la tradişiòun
óna baterìa ‘d balsâmic ä j ò més in produsiòun.
Da sînch bòti mési in schêla, fâti cun di lègn antîgh,
gnirà fōra äl balsâmich ch’ äs regâla äj amîgh.
Una bòta, la pió grosa, ä l’àn fâta ed castâgn
e ä gh daró la şûnta ed mòst al’inési d’ogni ân.
L’ ē un lègn bèll spugnòuş dó l’aşèj äl şvapora,
äl s’infésa, äs culora e äl ciâpa un bòun aroma.
Còla ed mèş l’ ē de srèsa, lègn sôd s’l’ē stagiunê
che al’aşèj ä gh dà prèst un góst dòuls e velutê.
E da cò ä gh ē la rōra ch’lä parfóma ed libertê
cal sà dêr ad ogni aşej äl grêd gióst d’aciditê.
Cun äl chêld e cun äl frèdd, in dal scûr dal tasèll
n’armunía misteriòuşa ä gh gnirà dèinter a j vasèll
I dòuls mòst dal terbiân, insalòta e lambrósch
äs metrân tótt d’acôrdi pr’incantêr al nòster góst.
E la mèdra in dla bòta l’ ä sà lë cs’ l’ ä gh à da fêr
La réspira, pó la brîga per prèir l’ âlcol oşidêr.
E l’ägh şûnta pr’äl savòur ‘na s’ciflêda ed chetòun,
po ‘na quêlch brişa d’èster e tânt êter parulòun.
E l’ aşèj al stà in berlóm e al parfóma äl tasèll
e là fōra ä gh ē la Stôria, ‘na vitôria po’ un macèll.
Pas’n’i dé, j ân, i sècol, po’al Pâsqui e i Nadêl
mó ogni ân ä t’ în tòca sōl un trégn da prèir cavêr.
Fîn dai tèimp ed la Matélda, l’ē gustê da Pêpa e Rè,
quând l’ē in sém ala têvla ä t’in drôv fîn ch’ä gh n’ē.
Sòvra al grâna, cun äl frâvli, per taşèir dal cunîn,
j invidê sèinsa cheriânsa äs berlechèn ânch’i şbafijn.
E l’ aşèj äl mêrca al tèimp cme n’arlòj ch’äl và piân
dal bişnôn fîn al’anvōd ló äl pâsa da mân a mân.
Pió presiòuş d’un dşôr, pió ‘d valōr d’un bèll giuièll
sperèn tótt sul testamèint in’d ‘na baterìa ed vasèll.
Gian Franco Nasi 1998 – Rev. 2021
Il mio aceto balsamico
Anch’io da buon reggiano, rispetto la tradizione
una batteria di balsamico ho messo in produzione.
Da cinque botti messe in scala, fatte con dei legni antichi,
ne uscirà l’aceto balsamico che si regala ai più amici.
Una botte, la più grossa, è di legno di castagno
e la rimboccherò di mosto all’inizio d’ogni anno.
È un legno bello poroso in cui l’aceto svapora,
si addensa, si colora e ne prende un buon aroma.
Quella di mezzo è di ciliegio, legno sodo se ben stagionato
che all’aceto presto dà gusto dolce e vellutato.
Ed in ultimo la quercia che profuma di libertà,
e sa dare ad ogni aceto il giusto grado d’acidità.
Con il caldo e con il freddo, nello scuro del solaio
un’alchimia misteriosa avverrà dentro ai vaselli.
I mosti dolci di Trebbiano, Ancellotta e Lambrusco
faranno un patto per incantare il nostro gusto.
Poi la madre nella botte sa da sé che deve fare,
respira e lavora per poter l’alcol ossidare
e ci aggiunge per il sapore uno spruzzo di chetoni,
una briciola di esteri e tant’altre paroloni.
E l’aceto sta in penombra e profuma la soffitta,
mentre fuori va la Storia, tra una vittoria e una sconfitta.
Passan giorni, anni, secoli, e le Pasque ed i Natali
ma ogni anno te ne tocca solo un orciolo da prelevare.
Fin dai tempi di Matilde, degustato da papi e re,
quando arriva sulla tavola se ne usa fin che ce n’è.
Sopra il grana o con le fragole, per non dire sul coniglio,
gli invitati senza ritegno si leccano perfino i baffi.
E l’aceto marca il tempo come un orologio che va pian piano.
Dal bisnonno al nipotino passa di mano in mano,
più prezioso d’un tesoro, più importante d’un bel gioiello
speran tutti nel testamento in una batteria di vaselli.
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